Quand je chante l'hymne de Syndia

J'ai appris à suivre le courant pour éviter la marée haute. J'ai appris à surfer sur les grandes vagues. De plus, j'ai appris à naviguer sans manivelle pour faire connaissance avec la douleur de ramer. J'ai aussi appris à me taire quand le secret d'aimer se tient dans les détails de ton visage pâle. J'ai connu le miel et le fiel mais je ne saurai jamais comment l'imaginaire a-t-il fait pour lier ma poésie à la tienne.

Je naviguais avec mon bateau au milieu de toute la sécrétion externe de ta plume qui vomit, alors que je veux jeter mon ancre à ta mer, nouvelle mère, pour m'accoster et toucher la rive.

Le gout de tes vers en prose aiguise mon sens. Ai-je bu un philtre magique? Qui sait? J'ai envie de passer outre de la littérature pour ouvrir mon large bec afin de t'introduire dans mon oraliture en empruntant le verbe de Jean D'Amérique. Le savoir m'a fait savoir bien que la trace de tes pas sont enfouies dans le sable mouvant, il saura te répertorier parce que ton empreinte est inscrite dans les vagues littéraires.

Je t’apporte des mots martyrisés sur qui on a soufflé une poésie rouge et visqueuse. Ils sauront percer tes pores, infiltrer ta chair et couler à flot dans tes veines. Je sais que tu es aussi une messagère de l'imaginaire, c'est le lait de sa mamelle qui t'a nourri. J'espère que sur ce coin de terre voir ton visage ne sera pas un mirage mais comme au moyen d'un miroir je pourrai te regarder en face.

Syndia

Syndia, tu es scellée de l’immortalité

Yani te chantera des mélodies

Nouvelles venues des îles turques, mais

Donne-moi un champ de poésie vierge

Il me servira à te peindre la beauté,

A créer un nouveau ciel pour attirer l'univers dans tes yeux liquides.

Entre temps, mes idées vagabondes ça et là, elles chevauchent ma tête toute la sainte journée. Mon cœur sent ton cœur battre à plein temps comme un tambour de cérémonie vaudou.

Pase isit, pase lòt bò nap rankontre. Rankontre yon kote nou paka konte solèy, yon kote zonbi toujou ap bat madanm li. Lapli, solèy ak lalin makonnen pou yo benyen w, seche w e mete w fre. Kite m rankontre w, tounen nan bouk sentiwon m pou m ka tache w sou mwen paske kote m'ap mennen w lan menm si li lwen, kote sila lavi poko ka jwenn bout tèt li.

Comme je le dis souvent, que ma poésie t'ouvre les horizons.

John Guyve François (Guyveco)

fjohnguyve@gmail.com

Commentaires

Messages les plus consultés de ce blogue

Eddy Est Immortel

Du matin au soir La joie jouait dans ta cour Le bonheur, Pour le respect de la parole donnée Se reposait dans tes éclats de rire En toute quiétude On refait ton chemin Avec nos bras Amas d'amour On reconstruit le rêve Du demain des enfants Sans trembler devant le présent Avec la mesure de ton charme On appréhende la première goutte Des pluies abondantes Car C'est au mauvais temps Qu'il faudra semer Les bonnes graines d'humanité Ainsi va la vie Qui t'a reconnu "Immortel" Guyveco

Sans Culotte

Tu es sans culotte ! Tu as toujours été considérée comme une Femme, une Femme fébrile qui se laisse tripoter par tous, il suffit d'un je t'aime à la con pour que tu laisses tomber ton fromage. On te promet toujours de belles choses, de beaux vêtements, des bijoux et tous les accessoires de beauté pour enfin que ton corps connaisse du vrai tissu qui l’embrasse, du bon parfum qui lui est aspergé et un bon bain qui le reverdisse de fraicheur. Mais ce que l'on fait toujours, c'est qu'on t'amène dans un magasin de vêtements pour femme et on te loue tout ce que tu veux, et toi tu penses qu'on te les a tous achetés, mais après quelques jours tu seras encore dénudée quand on viendra les réclamer. Tu possèdes un grand appareil à deux tranches qui ne se trouve pas sous ta culotte depuis un certain temps. Il vogue en plein air, il erre dans les rues de Port-au-Prince, dans les quartiers populaires, les banlieues, les ghettos ainsi que les villes de provinces...

Une lettre à ma mère

Ce qu'il me faut maman, c'est un café. Une bonne tasse de café comme celle qui m'attend chaudement chaque dimanche matin, sous le ciel de lambi 3. Ce n'est pas quelque chose que je peux expliquer, mais l'homme que je suis devenu a besoin d'un généreux café prêt à lui offrir du temps. Du temps emballé dans un papier cadeau qui lui garantit une réflexion capable de pénétrer dans les allées des mots et des pensées. Ainsi, ce vrai café que tu aimes faire couler pour abreuver l'âme d'un fils ; je le sens toujours dans les phrases que j'aime maman. Contrairement à Jean D'Amérique, le meilleur poète de sa génération, je n'aurai pas tout mon temps pour vieillir. J'essaie en ce moment de servir de cadre au poème pour croiser le regard des amours inévitables. Et sur mon coeur, je forme une stéréo au nom de l'espoir pour enfin moduler ma voix interne dans le mouvement des émotions. Je te lis le poème comme suit : 《 Libre aux arbres de danser...