Poète à 23 ans

Est synonyme

D'un poète en retard

Qui en chute libre

Garde l'espoir d'être parachuté

Par l'étendard d'une fleur

Au fin parfum.

Poète à 23 ans

A faute de grive

Je mange des viandes salées

Et mes doigts en texture de mer

Écument des vagues

Qui n'atteignent pas la rive.

Mes mains sont tendues

Étendues vers le ciel

Vers les nuages qui s'amoncellent

J'appelle le vent usé de la tempête

Pour m'éventer de sa tendresse

Poète à 23 ans

Je suis en pétard

Avec mon arme à feu

J'explose le comptoir des âmes

Sur lequel j'aborde les vers fréquents

Et rares à ce bar,

Ce bar ouvert à tout heure

Au bazar des rimes.

Libre soit au poème de me tuer

De tuer mon âme bien-aimée

Mon âme bien née

A une époque trop tôt.

Je suis incrédible

A la banque d'imagerie naturelle

Et insensible

Est le rythme sous ma musicalité

Ma poésie se veut

Être un mélange homogène bien brassé

À l'hétérogéneïté des esprits embouteillés.

Poète en herbe

Je me jette sur le gazon vert

des mots de lait tirés

Des mamelles de sagesse.

J'ai réanimé

le sens du toucher

De mon coeur

Et quand je pense

A tous les mégots de joints

Des grands poètes

Qu'il me reste à fumer

Au rue de la joie

Je tousse de bonheur.

John Guyve François (Guyveco)

fjohnguyve@gmail.com

Commentaires

Unknown a dit…

🤗

12 juillet 2020 à 07 h 24

Messages les plus consultés de ce blogue

Eddy Est Immortel

Du matin au soir La joie jouait dans ta cour Le bonheur, Pour le respect de la parole donnée Se reposait dans tes éclats de rire En toute quiétude On refait ton chemin Avec nos bras Amas d'amour On reconstruit le rêve Du demain des enfants Sans trembler devant le présent Avec la mesure de ton charme On appréhende la première goutte Des pluies abondantes Car C'est au mauvais temps Qu'il faudra semer Les bonnes graines d'humanité Ainsi va la vie Qui t'a reconnu "Immortel" Guyveco

Sans Culotte

Tu es sans culotte ! Tu as toujours été considérée comme une Femme, une Femme fébrile qui se laisse tripoter par tous, il suffit d'un je t'aime à la con pour que tu laisses tomber ton fromage. On te promet toujours de belles choses, de beaux vêtements, des bijoux et tous les accessoires de beauté pour enfin que ton corps connaisse du vrai tissu qui l’embrasse, du bon parfum qui lui est aspergé et un bon bain qui le reverdisse de fraicheur. Mais ce que l'on fait toujours, c'est qu'on t'amène dans un magasin de vêtements pour femme et on te loue tout ce que tu veux, et toi tu penses qu'on te les a tous achetés, mais après quelques jours tu seras encore dénudée quand on viendra les réclamer. Tu possèdes un grand appareil à deux tranches qui ne se trouve pas sous ta culotte depuis un certain temps. Il vogue en plein air, il erre dans les rues de Port-au-Prince, dans les quartiers populaires, les banlieues, les ghettos ainsi que les villes de provinces...

Une lettre à ma mère

Ce qu'il me faut maman, c'est un café. Une bonne tasse de café comme celle qui m'attend chaudement chaque dimanche matin, sous le ciel de lambi 3. Ce n'est pas quelque chose que je peux expliquer, mais l'homme que je suis devenu a besoin d'un généreux café prêt à lui offrir du temps. Du temps emballé dans un papier cadeau qui lui garantit une réflexion capable de pénétrer dans les allées des mots et des pensées. Ainsi, ce vrai café que tu aimes faire couler pour abreuver l'âme d'un fils ; je le sens toujours dans les phrases que j'aime maman. Contrairement à Jean D'Amérique, le meilleur poète de sa génération, je n'aurai pas tout mon temps pour vieillir. J'essaie en ce moment de servir de cadre au poème pour croiser le regard des amours inévitables. Et sur mon coeur, je forme une stéréo au nom de l'espoir pour enfin moduler ma voix interne dans le mouvement des émotions. Je te lis le poème comme suit : 《 Libre aux arbres de danser...